Le vent éveille les épis
Et comme un sifflement de fronde
Une rumeur salace gronde
Le roi Midas aurait des pis
Oiseaux moineaux séchés et cuits
Qu'en est-il de votre faconde
La terre demeure inféconde
Depuis que les cieux sont taris
On se rassure avec des signes
Les roses sont au pied des vignes
Bon présage du vendangeur